Terra inóspita,
sem água, sem vida...
indiferente ao passante
morro de ventos uivantes.
Folhas secas
espalham-se sem compromisso,
eu choro e você: 'não tenho nada com isso'.
Desperdício de vida,
em guerra consigo mesmo,
debate-se com inimigos internos...
eternos... pra todo o seu futuro.
Que dor insuportável
esconder-se atrás de seus óculos escuros.
Nenhum comentário:
Postar um comentário